Henry David Thoreau sabía bien que el invierno ?una vez recogida lacosecha, preparadas las conservas y almacenada la leña? es tiempo para la meditación y los placeres, para contemplar el paisaje albino yleer y escribir junto a la estufa. Tiempo para ser lo que somos y loque deseamos ser, fértil como ninguno, el único que quizá nos hacesentir vivos, con los pies en la tierra bien blanca.
A partir de esta idea, en el presente volumen hemos recopiladolos mejores pasajes, pensamientos e intuiciones hibernales que Thoreau fue escribiendo a lo largo de los cuarenta y cuatro inviernos quevivió. Pero se nos ocurrió que a Thoreau no le hubiera gustado queeste libro fuera una antología estructurada a partir de la pobrezalineal con la que los occidentales, por desgracia, entendemos eltiempo. Buen conocedor de la lejana cultura hindú y de las cercanasculturas nativas norteamericanas, creemos que habría preferido unacompilación orientada a través de una suerte de tiempo cíclico que nos recordara que un invierno es siempre todos los inviernos y que elGran Invierno es, en realidad, el único que existe. No
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